Simeão era muito moço ainda
Quando escutou a história de
Jesus
E, acendendo esperanças na
alma linda,
Inflamou-se de fé, amor e
luz...
Morando numa choça da
montanha
Junto de antiga estrada, sem
vizinho,
Era a bondade numa vida
estranha,
O amigo dedicado aos irmãos
do caminho.
Lia os ensinamentos do Senhor,
Mas afirmava precisar
De ação que lhe exprimisse o
grande amor
Na fé que decidira praticar.
Na pequena morada, pobre e
agreste,
Cavou no solo um poço ...
Água de mina,
Que ele, olhos em luz e
sorriso na face
Oferecia a quem passasse
Por lembrança de paz da
Bondade Divina...
Viajores a pé, na vereda
escarpada,
Se chegavam ali, no
entardecer,
Podiam descansar das fadigas
da estrada,
Ouvindo Simeão que os fazia
viver
Casos da natureza simples e
selvagem
Era a história das aves de
viagem
Que paravam por lá, na
primavera,
A descrição dos melros e dos
ninhos
Que defendiam valorosamente
Os frágeis filhotinhos
A saga do pardal inteligente
Que lhe comia as uvas do
quintal
Em seguida, falava aos
interlocutores,
Das lições de Jesus, da
beleza das flores,
Do Sol no amanhecer e das
flautas do vento...
E se alguém lhe indagava de
onde vinha
Para a estreita choupana que o
detinha,
Explicava, de jeito
improvisado,
Que ele fora, ao nascer, um
pequeno enjeitado
Às portas de um convento.
Crescera trabalhando em
lavação de prato,
Mas amava a Jesus, de tal
maneira,
Que, homem feito, o mosteiro
lhe doara
O recanto de mato,
Na montanha empedrada
E os restos da tapera
abandonada
Onde ele cultivava uma antiga
parreira...
Quando a noite avançava,
O irmão do caminho
Colocando em trabalho a
candeia de azeite,
Dava a cada viajante
A tigela de leite
Que provinha das cabras que
criava
Mas, não ficava nisso
Fizera Simeão um compromisso:
Recordando Jesus,
Ante os primeiros doze
seguidores,
Lavava os pés de todos os
viajores;
Logo após, era, enfim, uma
prece ligeira
Antes que cada um tomasse a
própria esteira.
Simeão alcançara os oitenta
janeiros,
Trabalhando e servindo,
dia-a-dia,
Sem quaisquer outros
companheiros
Que não fossem viajantes
A pedirem pousada, companhia,
Uma noite de paz ou um copo de
água fria.
Certa noite chuvosa, escorado
a um bordão
De corpo recurvado para o
chão,
O estimado velhinho
Sentia-se sozinho ...
De quando em quando, abria a
porta,
Podia haver alguém varando a
noite fria e morta,
Mas não havia ninguém...
Era Natal ... Quase ninguém
saía
Dos recessos do lar
A fim de relembrar
A noite que trouxera o Grande
Dia.
Antes de recolher-se, Simeão
Meditando em Jesus colocou
sobre a mesa
Uma flor lirial da natureza
E depôs sobre ela,
Qual medalha singela,
Uma efígie miúda de criança
Com Jesus pequenino na
lembrança...
Em seguida, deitou-se
fatigado,
Deixando, a muito custo, o
apoio do cajado...
O velhinho velava, ouvindo a
voz do vento...
Lá fora, o temporal fizera-se
violento.
Alta noite, uma voz chamou,
baixinho:
- “Simeão, Simeão... Meu
irmão do caminho...‘
- “Quem sois vós ?” -
respondeu o interpelado.
- “Um peregrino
desacompanhado...
Rogo pousada, irmão!” -
clamou o forasteiro,
Ergueu-se devagar o cansado
hospedeiro.
Fez luz, abriu a porta.
Mas o vento apagou a chama
semi-morta.
- “Entrai!...” - disse o
velhinho,
- “Agora sei que não estou
sozinho.”
Acendendo, de novo, a mecha da
candeia,
Ante o brando clarão que
renasce e se alteia,
Vê o recém-chegado a se
acolher num canto...
Era um homem de rosto triste e
doce,
Calado qual se fosse
Alguém a ouvir os próprios
pensamentos...
Simeão enxergou-lhe os pés
sangrentos,
Os cabelos molhados, a
tristeza
Fez fogo para dar-lhe o
leite quente
E, ao estender-lhe a
humílima tigela,
Indagou-lhe o viajor
Por que a
flor
singela
Que ele notava sobre a mesa em
frente?
Simeão respondeu ao
peregrino:
- “Estamos no Natal e muitas
vezes penso
Que Nossa Mãe do Céu, em seu
amor imenso
Era uma flor de Deus, dando à
luz um menino...
O homem sorriu sem nada
comentar...
O velhinho, entre passos mal
firmados,
Sempre movimentando a luz
acesa,
Trouxe a bacia de água morna
e leve
Mergulhando-lhe os pés
ensanguentados...
Ao ver-lhe os dedos
maltratados,
Disse ao viajor, tomado de
surpresa:
- “Quanto sangue verteis!...
Como tendes andado!”
Deu-lhe o estranho viajante
esta resposta leve:
- “Deus te abençoe, amigo,
a assistência bem-vinda!
Creio que devo andar por muito
tempo ainda ! ...”
De joelhos, Simeão,
Em lhe lavando os pés com
infinito carinho,
A refletir nas pedras do
caminho,
Ao lhe tocar nas crostas das
feridas
A fim de removê-las,
Viu que as chagas abertas
Eram duas estrelas...
O velhinho assombrado
Buscou fitar-lhe as mãos com
ternura e respeito
E viu que estavam nelas
Grandes marcas da cruz,
luminosas e belas,
Ampliando o fulgor que lhe
envolvia o peito ...
Ele grita, chorando de
alegria:
- “Jesus!... Sois vós
Jesus?! ...”
E o Senhor, levantando as mãos
em luz,
Disse, abraçando o ancião:
- “Vem a mim, Simeão,
É chegado o teu dia
De repouso
e
de
luz no Mais Além...”
Simeão esqueceu a velhice e o
cansaço...
E pousou a cabeça em seu
regaço...
Depois do amanhecer, outros
viajantes
Chegaram como dantes,
Pedindo água, descanso,
reconforto,
Mas viram que o irmão e irmão
do caminho
De joelhos, parado, ali
sozinho,
Muito embora sorrisse, estava
morto...
MARIA DOLORES
(Psicografia de Francisco
Cândido Xavier)
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